Ojala se te acabe la mirada constante 
la palabra precisa, la sonrisa perfecta 
ojala pase algo que te borre de pronto 
una luz cegadora, un disparo de nieve 
ojala por lo menos que me lleve la muerte 
para no verte tanto, para no verte siempre 
en todos los segundos, en todas las visiones 
ojala que no pueda tocarte ni en canciones 

Es como algo extraño.

Me gustas pero quiero olvidarme.
Te veo y me gustas, pero intento no verte.

Te hablo y me gustas, pero intento no hablarte.

Me gustas y no sé si te gusto.

Me gustaría gustarte, porque entonces nos gustaríamos.

Como te gusta hacerme desear.

Como detesto desearte.

El pasado se suicidaría en el presente.

Imaginémonos a esas bestias humanas de los años 1500 y pico en adelante, que siempre encontramos reflejadas en algún comentario del presente, pero que por comentario fugaz, rapaz y contradictorio no llega más lejos que eso: un comentario. Imaginémonos a esas personas con vestimenta diferente, lengua y mente diferente en el mundo de hoy. Como si una máquina del tiempo los sacara de la voz de la masacre, y los trajera a estos tiempos, en donde a veces y muchas veces surgen atropellos lingüísticos y físicos (pero no a tal extremo anterior). Pensemos en eso. Ellos aquí y ahora, con su mentalidad y edad pasada: de allí y anterior.
No cabrían, y si cabrían, no quisiesen caber. ¿Los mataríamos? Tal vez con la palabra, tal vez psicológicamente. 
¿Cambiarían? Para intentar dar una respuesta me voy a poner en su lugar. Si me trasladan a esa época, con esta edad, con esta mentalidad, esta ideología y pensamiento ¿Cambiaría y me adaptaría? ¿Dejaría que me maten? ¿Intentaría modificarlos?
Sé la respuesta que más me gustaría realizar, pero no sé la respuesta que realizaría. 
Porque aparte, no es lo mismo volver que saltar. 
Ellos se suicidarían, de una manera o de otra, pero lo harían, dejarían de existir. ¿Porqué? Porque estaría solos y no sabrían que la respuesta al cambio, que la respuesta a imponer algo, porque en definitiva todos queremos e imponemos algo, desde el simple hecho de vivir, estamos imponiendo nuestra presencia, nuestras ideas a nosotros mismos; es la organización, es el colectivo, es la masa. ¿Pero cómo avanza el colectivo, la masa? Necesita un conductor, una conductora. Sola se perdería o se enroscaría, como el dicho "muchas manos en un plato hacen mucho garabato". Pero no digo que dibuje uno solo en el plato, sino que de a poco, vaya pasando cada uno a dibujar una parte de ese garabato, y así, a medida que pasa el tiempo, el garabato se va constituyendo, construyendo. Tal vez nunca deje de ser garabato, pero al formarse y verlo con perspectiva se puede ir modificando en el trayecto. 
Entonces, volviendo a esas bestias del pasado que caerían como gota de agua en desierto. No importa qué harían. Importa que hacemos, nosotros, con esos destellos de ellos. ¿Los matamos? (sea psicológica o físicamente) y si no lo hiciéramos ¿Se suicidaría? Pero ¿qué es el suicidio? Acaso, ¿no es rendirse, cobarde y radicalmente, frente a un Otro? 
No sé...

Frenesí de un atardecer,
lectura placentera
al descubrir
que lo que está haciendo
lo hace,

en el momento justo,
en el momento preciso
en el que lo tiene que hacer.
Tachón.
En el que lo desea,
en el que lo quiere
hacer.
Sabiendo que
más tarde
retomará el quehacer
y el placer
que despierta lo demás...

Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas / lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas / vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba. 

Un lugar de ensueño por donde ella camina. Camina por los senderos del arte que la llevan al mundo de la imaginación. 
Se expresa en su máxima velocidad de creatividad, pone primera, pone segunda. Después cambia a primera en tercera y volando pasa a segunda en cuarta. Amarillo y rojo. Tiene que frenar y bajar. El bondi en el cual viajaba llego a destino y ahora tiene que elegir entre el tren, el taxi, la bicicleta, la moto, el auto o un nuevo colectivo.
¿A donde irá a parar?
CHACAteextraño.

Me hice cargo de tu luz 
Que desde afuera es tan hermosa 
Me vi hundido en lo azul 
De todo el cielo de Mendoza 
Seguí la ruta y camine 
Cantando apunto de caer 
Me hice imagen de tu cruz 
Portando todo el viento zonda 
Tu noche pareció preciosa 
Y el día se mostro sin fin, sin fin…